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al testo proposto da Carla de Falco
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La poesia non serve a nulla mi dicono E nel bosco gli alberi si accarezzano con le loro radici blu e agitano i loro rami in aria salutando con uccelli la Croce del Sud. La poesia è il profondo sussurro degli assassinati il rumore delle foglie in autunno la tristezza per il ragazzo che conserva la lingua ma ha perso l’anima. La poesia, la poesia è un gesto, un sogno, il paesaggio i tuoi occhi e i miei occhi ragazza orecchi amore mio, la musica stessa. E non aggiungo nulla, perché nessuno troverà la chiave che nessuno ha perso E poesia è il canto dei miei Antenati il giorno dell’inverno che arde e spegne questa malinconia tanto personale.
trad. dallo spagnolo Arturo Zilli |
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